Amy Winehouse, 27 ans, une vie de merde

J’ai appris la nouvelle cette nuit. Amy Winehouse est morte.

Tout avait si bien commencé en 2003 . Un album encensé par la critique, on s’étonnait de voir une Blanche chanter comme une Noire. Elle avait ce timbre particulier, reconnaissable entre cent. Un synthèse réussie entre la Soul et les rythmes contemporains.

Après un deuxième album, qui remporta de nombreuses récompenses internationales, la célébrité fut semble-t-il trop lourde ses épaules trop frêles. Elle bascula dans la drogue, et l’alcool. Sa vie ressemblait à un roman de Will Self. Les tabloïds Anglais et les paparazzis traquaient ses moindres excès de camée, jusqu’à la voir gerber dans le caniveau.

Je la plaignais, sincèrement. Traquée de partout comme une bête par une meute de photographes, le nez perpétuellement dans la schnouf, ou la bibine. Hormis son chant, elle était dans un état d’abrutissement permanent, entouré par des producteurs aussi camés qu’elle, et un boyfriend violent et narcissique. Voilà ce qu’ a été la vie d’Amy Winehouse quand elle n’était pas dans les studios ou sur une scène. Une vie de merde, que des milliers de gens enviaient, par dessus le marché.  Je ne sais pas de quoi elle est morte, d’usure due à ses excès, d’overdose…

Je retiendrai d’Amy Winehouse sa voix, son exubérance, et son physique aussi (Oh oui !), avant qu’elle ne tombe dans l’anorexie liée à ses frasques de toxico. Bien sûr, elle n’a pas révolutionné la musique, et moins encore le rock, mais elle était populaire… Et moi j’aimais bien ses chansons.

Elle entre désormais dans le club des chanteurs maudits, ceux décédés à 27 ans : le « 27 club » : Jimi Hendrix, Jim Morrison, Janis Joplin, Brian Jones, Kurt Cobain. Ses producteurs se frottent les mains. Les morts sont plus rentables que les vivants.

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